- Elle s'appelle Christelle, jolie non ?
- Non
- Et elle porte la même robe que toi y a 4 ans. C'est moi qui lui ai offerte. Tu te souviens de ce jour là où tu m'as dis que je serais jamais cap te faire du mal ? Cap. Cadeau. Comme ça on est quitte.
- Tu nous présentes maintenant ?
- Christelle Sophie. Sophie Christelle. Ma futur. Mon passé.
Et là ça a été le pire.
Plus rien.
Plus rien pendant 10ans
Plus rien pendant 3 652 jours & 3 653 nuits.
Finit le jeu, les jeux, le piment de mon existence.
J'ai airé dans ma vie comme une tragédie de Racine.
Hermione version mec.
Qu'ai je fais ?
Que dois-je faire encore ?
Quel transport me saisis ?
Quel chagrin me dévore ?
Ah ne puis-je savoir si j'aime ou si je hais.
Sophie m'a assassiné !
Trucider, égorger, baiser, enculer & tant d'autre rime tarée.
Et j'ai finis par y penser à l'imparfait.
Me résoudre au bonheur fade de ma naissance.
L'amour, la famille, le boulot.
Lointaine parabolique, de la racine je vous dis ... Du bonheur à l'état pur, brut, natif, volcanique, quel pied ! C'était mieux que tout, mieux que la drogue, mieux que l'héro, mieux que la dope, coke, crack, fitj, joint, shit, shoot, snif, pét', ganja, marie-jeanne, cannabis, beuh, péyotl, buvard, acide, LSD, extasy. Mieux que le sexe, mieux que la fellation, soixante-neuf, partouze, masturbation, tantrisme, kama-sutra, brouette thaïlandaise. Mieux que le Nutella au beurre de cacahuète et le milk-shake banane. Mieux que toutes les trilogies de George Lucas, l'intégrale des muppets-show, la fin de 2001. Mieux que le déhanché d'Emma Peel, Marilyn, la schtroumpfette, Lara Croft, Naomi Campbell et le grain de beauté de Cindy Crawford. Mieux que la face B d'Abbey Road, les CD d'Hendrix, qu'le p'tit pas de Neil Armstrong sur la lune. Le Space-Mountain, la ronde du Père-Noël, la fortune de Bill Gates, les transes du Dalaï-Lama, les NDE, la résurrection de Lazare, toutes les piquouzes de testostérone de Schwarzy, le collagène dans les lèvres de Pamela Anderson. Mieux que Woodstock et les rave-party les plus orgasmiques. Mieux que la défonce de Sade, Rimbaud, Morisson et Castaneda. Mieux que la liberté. Mieux que la vie... - Il y a que trois choses que tu ne m'as pas demandé de faire, que je regrette et j'aurais été cap...
- Genre ?
- Manger des fourmis, insulter les chômeurs qui sortent de l'ANPE... t'aimer comme un fou.